Lo que te diría

Lo que te diría,

mejor no te lo digo,

para así no perder

la oportunidad de decirte

lo que en verdad quiero

que vos me digas.

Firmamos un contrato

Firmamos un contrato
sin palabras ni voces
“en besos, no en razones”
—citaba antes Alejandra—
mientras dormían las letras pardas
sobre el eco de las sombras claras.

Ateo y todo,
fui a Belén como fiel
y por una sola noche
escribí evangelios paganos
sobre la voz de tu piel.

Si hubiera sabido de esa madrugada,
hubiese tachado el curso de francés,
y en esa ficha de Puán arrugada
elegiría labios para besar en portugués.

Posmoderno olvido
de un sábado sin destino;
casualidad muda trazada
de los opuestos complementarios
y de los completamente opuestos:
vos, carioca e ingeniera;
yo, porteño y de letras;
juntos mientras tuvimos
las horas de las dulces heridas
las canciones que bebimos
las luces de las lunas perdidas.

Cinco ases

Me mentiste para triunfar
con párpados de estrellas,
jugadora peligrosa y letal,
nacida para ganar pleitos y partidas;
desnuda llevás escondidos
cinco ases furtivos.

Cuando quieras,
te espero para otra partida,
donde no haya razones
y sólo apostemos
jazmines, deseos y lunas.

Sólo necesitamos
el paño de la cama deshecha,
un par de cartas y mentiras,
deudas y caricias,
para empezar a jugar.

Enero

Para no bautizarte
con un nombre errado
busco letras que suenen
como los ecos mudos
de los diálogos sordos.

Para no bautizarte
con nombre de virgen ni santa
elijo pecadoras vocales capitales
para llamarte pagana y no cristiana.

Para no bautizarte
con nombres espinosos
de sílabas de sal y acero
decido llamarte enero.

En el viaje de vuelta

                            This night has opened my eyes

                            And I will never sleep again.

 

En el viaje de vuelta,

mientras a mi lado pasaban

campos de ceniza

por un incendio sin fuego,

recordé a mis dos padres,

agonizando en Hospital Británico,

—“es mi parte de tierra la que llora por los ciruelos que ha perdido”—

aunque uno pidiera inútilmente por su dios

en una cama de Lanús;

aunque otro escuchara irse a Mozart

en el Alemán.

 

Luego a la noche,

volví a sentir el desguace, el derrumbe, el óxido

cuando la vi besándolo

cuando lo vi viviendo

lo que otra vez había creído posible.

 

Y todo aquello, el camino, las muertes, su desamor, mi desidia,

configuraron lo no dicho,

que sólo puede sangrar

o ser escrito.

Poema

Libros prestados, regalados, robados;
el comandante nos espiaba desde el muro;
y la revolución se fugaba entre suspiros rasgados.
Guerra florida mientras vestíamos la piel del sol
—the woman clothed with the sun painted by Blake—;
jazmines de encaje negro, espirales, manchas de chocolate;
fotogramas del olvido y desnudos guiones memorables;
besos ámbares y ámbares en besos;
la cama deshecha de septiembre bajo el ventilador de enero;
el tejido de las cortinas
respirando en las tardes
risas y susurros despeinados.

Monólogo de dos y diálogos de uno;
conversamos sin labios, pero con silabas de savia azucarada,
lenguas de mermelada y tibia saliva alada.

Aquel fue
el único destino posible
de ese moebius de a dos,
que empezó a dibujarse de un solo trazo
cuando acepté una apuesta que sabía perdida,
y que no quedara así
ni un lugar
por el que no anduvieras
en mí.

4 y 31

El marco de la puerta

es una espera sanguínea;

más allá, el camino

no hecho, pero conocido

y la muerte,

que persigue, adelante.

Las estrofas claras

Las estrofas claras

del sutil inventario,

las fugaces melodías

de ese piano herido

están desteñidas por los soles

de tus miradas en pretérito,

aquellas que rasgan filosas

lágrimas ceniza y jazmines vacíos,

los trabajos y los días,

dolores idos y sueños dormidos.